Escrita de si.

Não consigo produzir nada que seja belo; dentro de mim apenas ocorre uma imensa amargura. Das minhas mãos escorrem somente a dor, a indiferença, o descuidado sentido. Já não durmo a 5 noites e agora são 4 horas da manhã, após ter rolado outra vez pela cama, levantado, ligado e desligado a televisão por 50 vezes, estou aqui colocando para fora o que sinto para não morrer uma outra noite. Durante o dia meus pensamentos não conseguem a quietude necessária para o meu trabalho. Minha vida está sendo dragada, jamais achei que isso aconteceria. Não quero minha impotencialização, quero que isso termine. Pensamentos de morte me tomam a todo instante. Alguma coisa está me tirando a vida. Estou impaciente e sem saco para ver ou ouvir qualquer ser humano. Poderia facilmente meter uma bala em cada um que passasse à minha frente; heashot. Na minha gaveta vai uma pilha de dinheiro guardado para um objetivo que parece não existir mais; a dúvida corrói meus ossos como um mieloma. Minha vontade é sumir no mundo, esquecer e ser esquecido por todos, não existir nem como lembrança.